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Agenda Primavera

Agenda revestida com tecido e decorada com feltro, botões em Fimo, cascalho de conchas de berbigão pintadas, fitas, cordão encerado.

Poema africano

Quando te disse

que era da terra selvagem

do vento azul e das praias morenas...

do arco-íris das mil cores

do sol com fruta madura

e das madrugadas serenas...

das cubatas e musseques

das palmeiras com dendém

das picadas com poeira

da mandioca e fuba também

das mangas e fruta pinha

do vermelho do café

dos maboques e tamarindos dos cocos, do ai ué...

das praças no chão estendidas

com missangas de mil cores

os panos do Congo e os quimonos

os aromas, os odores...

dos chinelos no chão quente

do andar descontraído

da cerveja ao fim da tarde

com o sol adormecido...

dos merengues e do batuque

dos muquixes e dos mupungos

dos embondeiros e das gajajas

das macanhas e dos maiungos

da cana doce e do mamão

da papaia e do caju...

tu sorriste e sussurraste

"Sou da mesma terra que tu!"

Ana Paula Lavado

De Que São Feitos os Dias?

A agenda abaixo foi um presente para uma amiga do meu filhote. O embrulho ficou assim! Gostam?

De que são feitos os dias?
- De pequenos desejos,
vagarosas saudades,
silenciosas lembranças.

Entre mágoas sombrias,
momentâneos lampejos:
vagas felicidades,
inactuais esperanças.

De loucuras, de crimes,
de pecados, de glórias
- do medo que encadeia
todas essas mudanças.

Dentro deles vivemos,
dentro deles choramos,
em duros desenlaces
e em sinistras alianças...

Cecília Meireles

Breves São os Anos

No breve número de doze meses
O ano passa, e breves são os anos,
Poucos a vida dura.
Que são doze ou sessenta na floresta
Dos números, e quanto pouco falta
Para o fim do futuro!
Dois terços já, tão rápido, do curso
Que me é imposto correr descendo, passo.
Apresso, e breve acabo.
Dado em declive deixo, e invito apresso
O moribundo passo.

Ricardo Reis

COISAS DO TEMPO

Com o tempo, não vamos ficando sozinhos apenas pelos que se foram: vamos ficando sozinhos uns dos outros.

Mário Quintana

O tempo vive

O tempo vive, quando os homens, nele,
se esquecem de si mesmos,
ficando, embora, a contemplar o estreme
reduto de estar sendo.
O tempo vive a refrescar a sede
dos animais e do vento,
quando a estrutura estremece
a dura escuridão que, desde dentro,
irrompe. E fica com o uivo agreste
espantando o seu estrondo de silêncio.

Fernando Echevarría

A Certeza da Data

«Que valem triunfos que não têm data?» Que valem, na verdade? É a certeza da data que imprime realidade às coisas que, sem essa certeza encarnadora, apenas passadas, se desfariam na diafaneidade e impalpabilidade do Tempo. Todo o nosso viver consiste num rolo de sonhos que se vão desprendendo de nós, fugindo para trás como o fumo de uma tocha que corre, depressa adelgaçados, logo esvaídos. São as datas que prendem, retêm esses sonhos: nelas ficam imóveis, em torno delas se condensam, por elas ganham forma e duração.

Foi entrevendo esta verdade que Bossuet, numa grande imagem, comparou os dias felizes de uma existência a pregos de ouro cravados numa parede escura. Esses pregos eram as datas, onde as venturas dessa existência, que já voavam, se iam dissipar na eternidade, ficaram presas, imóveis, resplandecendo como pontos de ouro.

Eça de Queirós

Recicl'arte

Não há Nada que Resista ao Tempo

Não há nada que resista ao tempo. Como uma grande duna que se vai formando grão a grão, o esquecimento cobre tudo. Ainda há dias pensava nisto a propósito de não sei que afecto. Nisto de duas pessoas julgarem que se amam tresloucadamente, de não terem mutuamente no corpo e no pensamento senão a imagem do outro, e daí a meia dúzia de anos não se lembrarem sequer de que tal amor existiu, cruzarem-se numa rua sem qualquer estremecimento, como dois desconhecidos.

Essa certeza, hoje então, radicou-se ainda mais em mim.

Fui ver a casa onde passei um dos anos cruciais da minha vida de menino. E nem as portas, nem as janelas, nem o panorama em frente me disseram nada. Tinha cá dentro, é certo, uma nebulosa sentimental de tudo aquilo. Mas o concreto, o real, o número de degraus da escada, a cara da senhoria, a significação terrena de tudo aquilo, desaparecera.

Miguel Torga

Esta agenda foi forrada com tecido de uma t-shirt que eu já não vestia e que estava prestes a servir de esfregão ou a ir para o lixo. Dei-lhe um toque especial com a renda de bordado inglês de uma blusa que também já não usava.

Matar o tempo

Há quem o mate por querer,
Sem lhe tirar nunca a vida,
Pobre é todo o que o perder.
E tem mais que uma medida.

O tempo passa e nem tudo fica

"O tempo é como a honra: uma vez perdido, nunca mais se recupera."

Chove, não chove?

"Esses que puxam conversa sobre se chove ou não chove - não poderão ir para o Céu! Lá faz sempre bom tempo."

Mário Quintana

O tempo que passa

"O tempo que passa não passa depressa. O que passa depressa é o tempo que passou."

Vergílio Ferreira

Horas rubras

Horas profundas, lentas e caladas
Feitas de beijos rubros e ardentes,
De noites de volúpia, noites quentes
Onde há risos de virgens desmaiadas...

Oiço olaias em flor às gargalhadas...
Tombam astros em fogo, astros dementes,
E do luar os beijos languescentes
São pedaços de prata p'las estradas...

Os meus lábios são brancos como lagos...
Os meus braços são leves como afagos,
Vestiu-os o luar de sedas puras...

Sou chama e neve e branca e mist'riosa...
E sou, talvez, na noite voluptuosa,
Ó meu Poeta, o beijo que procuras!

Florbela Espanca